in/mundo

a veces tengo la impresión
que también hace frío afuera...

macro

Algún día se desatará el nudo que perturba el hilo de la memoria
Algún día no habrán los extremos de sueño y vigilia

Enrique Gómez-Correa


expulsada del silencio
signos pletóricos
me guiñan desde un suspiro,
sumando sonrisas
la distancia me quema.

ofrezco disculpas a diestra
…pero sobre todo, a Siniestra.

perpleja entre mirada y espejo
ajena, desde un yo abortado

... ansío expectante
insecto disfrazado de sombra
la luz recorrer
la geografía de tus vertientes

justo cuando nada cambia

-y eres verdad-

después...

de haber escuchado estoicamente,
tu elocuente silencio,
sólo diré que NO...
-¡así no es la cosa!-

¿algún problema?

...uno siempre piensa que su lado "B"
es oscuro... mmm el mío es rosa:

... -¿y QUÉ?-

donde perteneces

"el olvido es la única venganza
y el único perdón"

Jorge Luis Borges


-¡quédate con esa perra!-
no irrumpas la mirada
la entrepierna
la humedad de mis sábanas...

sal de mis sueños
no intentes violentar
el curso del olvido
de tu nombre
de tu piel
de quien era
cuando te necesitaba

he dejado de ser tu niña
y tu cadáver no me tienta.

misa/musa

sólo tu sonrisa permanece
como muchas estrellas sobre ti,
y pronto también sobre mí.

Rainer Maria Rilke



decreto latido a latido la curia de tu mirada
severo ora corazón que sabe de látigo vehemente

hurtaré cada fragmento del espejo dañado
hasta proclamar la estela que unjas asir

manando los traviesos mimos
disto inmaculado de quebrantos paridos por el tiempo

rozaré de tu lengua cada verbo que musites de Rilke

...justo cuando abraces la palabra

…la olvides

…y consagres, mi musa.

tal vez

debería decir lo siento


... tal vez debería sentirlo.

PS: "... ..."

silencio a tres voces... y dos tiempos

hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato

Miguel Hernández



he dividido mi esquema mental,
como a un escenario Ramón Griffero
ingresé desde la esquina derecha y adelante
en forma diagonal
hacia el recuadro izquierdo atrás

vestida de un desnudo pudoroso casi pueril
en actitud temblorosa y animal

el labio superior levantado
convulsivamente
dejando ver los colmillos

…te presiento
… te huelo

ayer encontré los restos de una mariposa
entre nuestras sábanas blancas

y un latido insultante
como un trueno al cielo
como la supuración de las carnes
violentadas desde dentro

-HE PECADO-
(no hay tono en la línea)

fetos añejos, escondidos,
arrebatados por las sombras
que irrumpen el frío del cuarto carpiano

…si no estás entre mis piernas
eres demasiado lejos

de espalda el hijo deja caer entre sus piernas
una muñeca sin párpados
pondrá su puño dentro de mis fauces
arrastrando sus rabias
por la superficie áspera de mi lengua inerte
ojos húmedos en los bordes
contrastan el fondo de corneas pulidas en hielo seco

late en voz evidente

-NO HAY PALABRAS-

ceño fruncido en halo inquisidor

-TRAGADO EL VERBO-

su silencio introspectivo aulló en el mío
… justo en medio de mi palma abierta tras la nuca húmeda
.
.
.

tú... y tus mimos.

"... ..."

Marcel Marceau



cuando dije que requería de tus mimos: -…no fue esto lo que tenía pensado-.
.
diles que salgan de mi camino, no me vengas con que hay que superar las fobias…
.
noooooooo, ninguno me asustó cuando chico, ni me sacaron del público para tirarme tarta en la cara… sólo dile que ni se acerque, si me mira le parto la cara
.
si se pone al lado mío y repite lo que hago averiguaré quién es… y le enviaré un mensaje como los del “Padrino”
.
que no me joda, que no estoy de ánimo de tener que defenderme… así que la haré corta…
.
noooooooooo… ya te dije, no hay “evento traumático” en la infancia…
.
es sólo que no me hace gracia…
.
es más, en algún momento cuando era parroquiano, -lamentarás si repites lo que estoy diciendo- me vestí de mimo, llevé flores, un anillo y me puse de rodillas… no pregunté nada, pero ella asintió… el resto es historia
.
no, tienes razón… ya no me parece tan repulsivo
.
bajaré ahora: -¡¡¡Pero si me toca… lo mato!!!.
.
.
.

El deseo nos fuerza a amar lo que nos hará sufrir.
Marcel Proust


no ungiré tu trazo sempiterno
liado al hábito de mis finitos

exhorto en el canto de elipsis, rocío soberbio

que sonríe por no orar,
que no se lamenta por profanar,

encadenado instinto arcaico en voz
el advenimiento mágico de la verdad parida
entre realidad y deseo

alzo por altar un abismo
entre mi delirio y tu gala
al centro del laberinto onírico
tu sien coronada por sortilegios de pavana

La Maldita Primavera

…pero mis días serán nubes
Para viajar por la primavera de tu cielo.
.
Saldremos en silencio,
Sin despertar al tiempo.
.
Jorge Teillier
.
.
.
una vez cuando niña vi un ángel… en realidad no tengo muy claro que diantres era, pero fue como en estas fechas, lo recuerdo porque dejaba de respirar cuando aparecían los primeros brotes, y me mantenía en cama, prácticamente inmóvil, todo me agotaba, me habría gustado pensar que se trataba de un romántico paisaje de parque inglés en medio de una espesa bruma, pero era simplemente el aparato nebulizador que consiguió mi vieja, para que no pasara en el hospital…
.
el otro día en medio de una rabia corporal, ya que había olvidado algunos parajes de mi historia le comenté a una amiga, que en realidad con una infancia de mierda como la recordaba, lo único que me falta para ser escritora es talento, pero ese aspecto hostil que adquiere el cuerpo cuando le cuesta moverse y respirar son casi digna de un poeta maldito… bueno… maldita me han dicho, seguiré practicando con las letras.
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ah si, estaba en lo del ángel, es muy posible que se trate de una mala jugada de mi mente agotada de los quiebres, poros y hongos en la pintura del techo, pero creo que me dormí, o eso que la abuela Emilia llamaba “quedarse transpuesta”, ya se había oscurecido, y por algún motivo no recuerdo la luna y una especie de luz blanca se acercó a mí, no resplandor, no brillante, como la que vio Pablo; sino como el recorte de una persona en papel blanco, tamaño natural, debo haber sido una peque valiente, aturdida, o simplemente aburrida, pero no recuerdo temor, casi en afán científico cerré los ojos y con un gran esfuerzo estiré la mano esperando tocar… algo, qué se yo; el hecho es que no había nada y cuando abrí los ojos el coso blanco se había esfumado.
.
debe ser la fecha, debo estar emocionalmente transpuesta, pero el otro día en medio de la gente vi un ángel, no se parecía al otro, pero la reconocí por ese brillo en los ojos y esos labios que sólo pueden saber a miel… una de estas noches me acercaré y cerraré los ojos…
.
-una noche de estas, espero abrirlos y verte a mi lado-
.

espero, atenta, capullo,
enraizando vertientes espectantes
de latido constante, errante... a veces carente...
sombra de la sombra de
tu palabra por corromper mis líneas

quiero sostenerme de pequeños susurros danzantes
en nanas para demonios,
sombras o simplemente una mujer...
quiero dejar caer esta pena hacia dentro,
saberla y parirla...

Manchas de Grifo

ella cruzó las piernas, estiró el cuello como pato bebiendo agua, respiró, levantó una ceja y me miró como quien ve un suministrador de agua para bomberos... me sentí amarilla por un momento, agregué casi distraída, que en realidad veía a dos y que se miraban entre ellos; no pretendo detenerme para hablar con esta niñita sobre mitología que si no fuera porque el aire acondicionado de su consulta, deja ver a través de la blusa casi transparente, color verde pistacho, su falta de sujetador, no me habría detenido mucho tiempo... parece que mientras más se molesta de mí, más se erectan sus pezones de niña malcriada, recordando mi más tierno pasado, ¡tengo sed!...
.
sin embargo ella saca otra lámina de manchitas, esta vez de colores y se vienen a mi mente las palabras de mi hermano, pendejo vanidoso que entre una de sus “visitas” por la universidad, intentó estudiar psicología...
.
- cuidado con lo que ves y si en su defecto, no lo puedes evitar: CUIDADO CON LO QUE DICES -
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a esas alturas frente a mi estaba una perfecta y sicalíptica bacanal... todos contra todos, entre carnes abundantes, algunas abiertas, miembros alzados y ninguna doncella; su mirada se clava en mis labios viciosos en pleno saboreo, como leyendo el gesto, sonríe provocativa, preguntando pero sin decir nada:
.
- mariposas, veo muchas mariposas - ella tragó saliva.
.
.
.

De Pie

…yo me muero como viví
…yo me muero como viví

Silvio Rodríguez

estructura esculpida de ausencias, erguida en ecos guturales, franqueados desde sus deslindes de hembra ajada, pulidos entre las cuchillas del reloj, la sal de sus lágrimas, de sus babas y sudor; en segundo plano del segundo piso, se acuna en bamboleo al viento, vertiendo en lenguas que no logro descifrar, sentimientos, augurios o preceptos que no logro descifrar

…la tarde pasa sin saber que Amaranta, no sabe que la tarde ha pasado sin saber

destierro los ecos del séptimo círculo del tercer pabellón, sostengo el vacío eléctrico de las angostas escaleras, dejo en mute el laberinto de roncos rumores de pacientes enredados entre espinas perversas, pétalos esquizoides, tallos psicóticos y raíces masoquistas sublimando su egocentrismo

mirar atrás es un romanticismo que la bata blanca ha extirpado de mi repertorio conductual, pero la imagen grotesca de la mujer erguida en arrullo demencial, en aquel balcón era un latido desgarrador, de una imponente reina atrapada en una jaula ósea

el balcón en evidente vacío, se ha tornado gris por la culpa; una sensación de panal en el bajp vientre en forma horizontal, acompañado de un dolor ácido desde el oído derecho que se desliza lenta y penetrante hacia la lengua, eso, que como científico me niego a llamar presentimiento, me hace hurgar visualmente el cuadro, lleno de lirios y espinas

…y ahí está ella, detenida en majestuosa verticalidad, justo bajo el balcón; con mi cuerpo aunado por un momento, inspecciono la “normalidad” de su ausencia, pero su quietud inusual me abruma de espanto y belleza

…hoy Amaranta ha muerto también físicamente

sin familia, su futuro tampoco tenía pasado, la investigación fue tan breve como fútil; después de la espera legalmente estipulada, su cuerpo es destinado a estudios y luego donado para las prácticas estudiantiles de primer año de medicina con cadáveres

a veces doy la vuelta a pesar de mi bata, para mirarla ayer, plantada al piso que arrojaba su columna como una flecha a la nada, en un punto del universo y que al mismo tiempo arrebataba su cabeza llena de gorriones a la tierra, que aún la clama

aún recuerdo a la reina que declamó un último intento de hacer indivisible cielo y tierra, pies y testa

Amaranta ha muerto

¡LA REINA HA MUERTO!

un cuadro... de un cuadro... de un cuadro

“en todo caso había solo un túnel
oscuro y solitario… el mío

Ernesto SÁbato


desde el sonido danzante de la acequia, hambreada por llegar al ventanal que parecía sostenerse de las grietas de las murallas blancas de adobe, dejando atrás el calorcito con aroma a manos de abuela, en crujidos ascendentes, para sostener el temor con los brazos abiertos y los ojos cerrados, esperando el momento que la caída abrazaría el balcón y mis pies descalzos

capturo de vuelta el salón, retablo de un ayer lejano, al lado derecho del sillón, el viejo pastor alemán me ignora en un majestuoso gesto, como posando su retrato; a la izquierda un perchero empolvando un sombrero alón en tono verde grisáceo, amenazando con tapar el dorado envejecido del cuadro oscuro, que enmarcando el rostro enajenado de aquel hombre oscuro, conforman una brutal grieta histórica en mi vertiente púrpura.

en sus grandes ojos ausentes, se contenían los verdes poblados de jardines en laberintos de rosales, destinados a matizar el código humano, trazado por el tiempo en cada uno de estos reflejos sin nombre, retrato y pincel eran parte del repertorio perturbado de la Colonia El Peral… desde sus ojos deshojaré algunas crónicas de un olvidado “Open Door”[1] de donde curiosamente, no vi a nadie salir… no íntegramente al menos…

[1] Hospital Psiquiátrico / Puerta Abierta

Diagnóstico: MILITAR

“quisiera tener memoria
… para poder olvidar”

Antonin Artaud


El murmullo verdoso invadió otra vez los pabellones del sanatorio, el tono marcial se fundió entre los rumores de las sombras que alguna vez tuvieron nombre… el doctor nuevo tenía apellido alemán, su olor a limpio en el cuerpo, a pino en el cuello y alcohol en las manos, emulaba un mundo fuera de mi mente, ojos celestes como el cielo que aún añoro, alto de estructura espigada; no se dirigía a los pacientes, como si temiera contagiarnos de su lucidez.

Nuestros uniformes ahora verde musgo, algunos con insignias y gorras, fueron el obsequio de los rezagos militares, las enfermeras dijeron que eran más resistentes y abrigadores, que –el compañero Allende”- estaba preocupado por nosotros.

En ese tiempo las rosas en pleno y los árboles frutales ostentosos, pero el aire enrarecido –ya sé… es el manicomio- pero no me refiero a los pacientes, por eso estamos aquí, si no a los de blanco: auxiliares, enfermeras, médicos… ¡los otros!

Yo los separaría según su naturaleza, por su olor, unos eran los cálidos y dulzones, como durazno maduro, pan amasado en saco harinero, o seno sacio de leche; los otros amargos y ácidos, como limón verde, café recién molido, como a trementina y tabaco.

De ahí el recorrido fue dantesco, mujeres añejas que apestaban a sangre coagulada en períodos regulares, como una nube organizada de hedor y rabia; los gritos vertiginosos en mentes abismadas a un yo sin fondo… ni forma; ayer desperté sobre el nogal, le pidieron al “grande”[1], dicen que fue boxeador, por eso está lento, que me bajara, a mi me gusta su olor fermentado, me tomó entre sus brazos uterinos, hasta que fui a dar a la silla que supura orines y excretas quemadas, rancias de pavor y excitación.

El doctor alemán parecía un suspiro mientras se impregnaba de su puro, en el vidrio se dibujó una sonrisa de poder, algunos doctores dejaron ver sus colmillos en mármol, exhibiendo una mueca, como de hienas, pero no hicieron ruido, sólo se miraron cerrando un pacto; la humedad en las mejillas de las enfermeras, se impregnó entre sus piernas que temblaron, algunas dejándose caer, en sus manos se expelía ese humor a leche cortada, -golpe, golpe militar, caída, muerte… toque de queda- …fue el eco del único transmisor en la sala, un silencio que rayó lo sacro a lo sepulcral, cuando se escuchó el bombardeo que coronó las últimas palabras del presidente.

El olor a pólvora es seco, amargo y un poco picante, lo curioso es que es la misma sensación que me provocó escuchar al Militar a cargo. Augusto… ¿Augusto, como el paciente del pabellón II?... un psicótico con conductas mesiánicas, no se le ve desde que llegó el nuevo doctor… no lo sé… algo no huele bien… pero que más da:

-¡la locura nunca huele bien!-


[1] Arturo Godoy: boxeador chileno de la década del 40.

pensaba... mientras mezclo el tabaco

... no pretendo que entiendas, pero te dejaré ir las veces que gustes, porque tengo la fortaleza de verte volver.

-¿sirvo el café?-.